¿Stress o SPM?

o sé cuál de los dos. Es medio temprano para el segundo... maomeno... quizá una conjunción de ambos: hoy ENFRENTÉ a un cliente como se lo merecía.
En un intervalo extraño en el que no sonaba ninguno de los teléfonos, estaba yo intentando terminar un trabajo que había tenido que interrumpir diecisiete veces.

Llega este señor con un diskette (Oh my God, ¿es que no conoce los pendrives, Sr. Dinosáuriez? Le acepto hasta un CD), "imprimime un archivo" y marcha para la caja.

Luego de salvar bien lo que estoy haciendo, por 18ª vez; abro el diskette.
El diskette abrió. Eso ya es un milagro. Tiene como cinco archivos, supongo que es el que tiene fecha de hoy. Un excell bastante bien armadito. Another miracle.

—¿Está atendido, señor? —pregunta una de las muchachas del mostrador.

—No sé... dejé para imprimir una hoja...

—¡CINCO hojas! —grito desde mi escritorio.

—¿Cómo?

—El archivo tiene cinco hojas.

—No... tiene una.

—Tiene cinco...

—No nena, no, solamente lo que está seleccionado.

Pausa. "Om", pienso. En realidad me desorienta que supiera lo que quiere y que me lo haya traído bien.

—Ah, bueno.

Cancelo lo que mandé anteriormente. Cierro y abro de nuevo. Es cierto, hay un área seleccionada. Mando. La puta impresora de mierda no me cancela un sorete y me manda las cinco.

—La cQñ€h@ de la ma...
—Amélie!! —dice otra compañera, sorprendida por mi espontaneidad.
—Impresora puta. ¡Puta!
—Shh!!

Sale la que había mandado después. Se la entrego.

—¡Pero no, nena! ¡La quiero a colooor! La traje porque se me acabó el cartucho, si no, no la traía. Yo te dije a color.

—No SEÑOR. Usted me dio el diskette y se vino para acá. Yo no puedo adivinar qué es lo que usted quiere.
—Y bueno, si yo te doy el diskette y vos estás en otra cosa...
—...!! ¡Claro que estoy en otra cosa! No lo estoy esperando a usted...
—Me hubieran pasado con otra persona que sí podía...
—... Bueno, le saco la color. Podría ser peor. Que yo se la hubiera impreso a color y usted la quisiera en negro.

Y le entregué la color. Y el diskette.

—Y quiero un sobre.

Y por suerte lo siguió atendiendo el jefe.

Me di cuenta de que había más gente y me miraba. No sé si con gesto de aprobación o de "pobre ovárica".
Yo quedé hecha un manojo de nervios. Nunca le había hablado mal a un cliente. Quedé temblando hasta la hora del almuerzo.

—¿Estuve muy mal? Me superó este tipo... debo estar con el SPM...
—No, se lo merece. Siempre que viene tiene esa actitud —me dice mi compañera de compu.

Pero quién me iba a llevar la contra en ese momento, ¿no?
Y entonces sonó el teléfono.

Pero luego Dios me recompensó haciéndome encontrar de primera una tarjeta que no sabía dónde la tenía guardada (ODIO buscar cosas).

Quedo muy mal por el resto del día cuando tengo esas reacciones.
Tengo que tratarme la bejertez.

A los que preguntan "¿pa'cuándo?":

i instinto maternal sería como una tarjeta tipo prepago de las de Ancel o mejor dicho, una de puntos de supermercado o tarjeta de crédito.

Cada vez que un niño empieza a patear mi escritorio, enchufarme la nariz delante del monitor o mamarrachearme los muestrarios de cartulinas con el amarillo flúo, los cómputos de esa "tarjeta" entran a consumirse tendiendo a cero.

Y una vez gastados, bueno, van juntándose de nuevo, de a poquito (igual que los puntos de supermercado), sin mucha rapidez.

Y entonces diviso un nene pateándole la pantorrilla a la madre porque no le quiso comprar Batón... y ahí vamos de nuevo...

Las posibilidades de que yo tenga un hijo son menos favorables que las de sacarme el 5 de Oro.

Y ni pregunten cuál preferiría de las dos opciones.

Se lo tomó en serio

AYER DE NOCHECITA

Best Friend: ¡Qué horrible, mañana cumplo 34 años!

Eu: Y bueno, ya ves... una sobrevive... (apiadada) ¿A qué hora naciste? Porque hasta esa hora no cumplís años. Yo, por ejemplo, hasta el mediodía del 5 de agosto no cumplo...

Best Friend: ¡Tenés razóoon! Y yo nací a las 11 de la noche, yeeeyyy!!! (saltos de alegría en medio de Avenida Italia).

Eu: ¡Y estamos en horario de verano!

Best Friend: ¡Zafo un día, qué de máaass! (danza alusiva)

HOY AL MEDIODÍA

Mensaje de texto mío:

—"¡FELIZ CUMPLEAÑÑÑOOSSS!..."

Respuesta de My Best Friend:

—"¡Gracias por acordarte un día antes!"

Mi nuevo blog

Bo:

Mi blog de recetas va viento en popa.

Todavía no me aburrí de él.

Sugieran, critiquen, visítenloooo...

Análisis de mi autoestima

efectos de un casamiento que tuve el jueves, hasta ayer de tarde lucía mi habitualmente rulosa cabellera un brushing que fui manteniendo a fuerza de planchita.

La sensación de prolijidad hizo que en estos días hasta me sintiera linda. Ni siquiera me afectó el clásico bajón de los domingos.

Decididamente o meu baixo astral viene por el lado del autoestima.

A por el tercero

i karma va desparasitándose de a poco.

Incluso hice el increíble descubrimiento de que feliz e infeliz no son términos opuestos. O sea, si uno no es feliz, no quiere decir que sea infeliz... bueno... esas filosofías a las 8:30 hs. de la mañana mientras voy caminando hacia el yugo.

BUENO, TA.

Una de las tantas cosas que me hacen infeliz es pensar en WTF cocino para la noche. Yo NO CENO, pero my Half Bergamot sí y me da no se qué que llegue a las 10 de la noche y no haya nada para morfar.

Y aunque no me copa cocinar, SABIENDO QUÉ HACER, no tengo drama en hacerlo.

Y como Dios le da pan al que no tiene dientes, cocino tan bien como me embola cenar.

Así como crecí con terrible piano en mi casa y no sé tocar una puta nota —a pesar de mis "dedos de pianista" o "de artista", que las viejas dicen que tengo—, tengo un talento innato para cocinar riquísimo, aunque yo sea me considere plenamente realizada alimentándome sólo de yogurt.

Hay un capítulo de Friends (los miro y los miro y nunca me canso de ellos) en que Phoebe le tiene que decir algo a Rachel sobre un novio medio sorete. Phoebs hace lo siguiente: prepara unas galletitas (de avena, creo) y le dice así:

—Yo hago las mejores galletitas de avena del mundo.

Y se las da a probar a Rachel. En efecto, las galletitas son espectaculares. Entonces Phoebe agrega...

—Bueno, así como no te mentí acerca de mis galletitas, tenés que creerme lo que te voy a decir...

Y bla bla, que el novio es un hijo de puta bla bla bla. (Amélie McBeal Traducciones)

Bueno.

Es una pena que no tenga que contarle ninguna verdad a nadie.

Porque mis milanesas son las mejores de la calle Belgrano, mi lemon pie parece de confitería, mis empanadas están rellenas de ambrosía y mi pizza es para alquilar balcones; etc.

Es más, desde que me mudé con mi novio he tenido que ponerme creativa a la hora de qué elaborar. Estábamos alternando entre frankfurters, tortilla de papa, tarta de jamón y queso y refuerzos de bondiola... para empezar de nuevo con frankfurters, tortilla de papa, tarta de jamón y queso, refuerzos de bondiola... y así.

Entonces de un tiempo a esta parte he venido recopilando recetillas por aquí, recetillas por allá y nuestra alimentación por suerte ya está cada vez más balanceada y saludable.

Y por eso, es que empecé este blog...